EL MUERTO


La nieve gana espacio en tu mirada;
no hay más luz que el filo de su hielo
sin la húmeda sal de las heridas.
Tus manos, congeladas, sepultan a tus pies
entre las sombras: el agua se secó
al apagar el fuego y tu tierra sin luz,
endurecida en lápida,
respira con placer el humo del olvido
que oculta la fecha de tu entierro.
Aún crees en los latidos pero tu pulso
es sólo el aullido de un fantasma.


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Caminante, no hay camino, se hace camino al andar, pero es más agradable hacerlo en buena compañía.

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