RADIOGRAFÍA


Si fuese una cebolla y se dejara desnudar,
bajo la irónica palabra y la sonrisa fácil
encontrarías el músculo cansado de la lágrima,
y adentro, tras el calcio que pudo ser diamante
y se quedó en astilla,
hallarías el miedo ingerido con la infancia,
la médula fatídica que el vientre de este mundo
defeca en los más desamparados, los cuerpos de mujer,
en el pulmón que no respira su excremento.
Y al fondo, en las profundidades de lo mínimo,
donde el verbo empieza a conjugarse
y el alfabeto es todavía un arcoiris
aprendiendo las notas musicales
al ritmo de la luz,
escucharías
un verso a punto de cebolla.

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Caminante, no hay camino, se hace camino al andar, pero es más agradable hacerlo en buena compañía.

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