LA CASA


La casa es un trozo de pan negro, el pan agrio del hambre fermentado en la locura del rapaz; el águila vigila y amordaza con su yugo de esclavos y las flechas azules de la muerte; la casa es una jaula con púas en el aire que convierte en alimañas a sus presos; el padre tiene piedras en las manos, la madre tiene piedras en la boca, y la niña, la escarcha insaciable del aullido: no hay suficiente escarcha para frenar los golpes; no hay suficiente escarcha para lamer la herida; no hay suficiente escarcha para callar la culpa ni suficientes rodillas contra el odio. La casa se ha secado como un árbol sin agua y pudre la memoria; en sus raíces de papel, donde los dientes del mundo se mastican, donde de vez en cuando florece la palabra, la niña es una pluma con tinta de sangre entre las nubes.


UN GRAN HOMBRE

El gran emprendedor fue despedido con honores
por los hombres de bien y los demócratas:
creó puestos de esclavos
en muchos países sin recursos
y grandes beneficios
en las Islas Caimán y Las Bahamas
con los que financió anticomunistas y patriotas
para expandir libres mercados:
fueron incontables los burdeles
y el tráfico de drogas en empresas fantasmas,
las donaciones a santuarios de la jet
y a los trabajadores que no le hicieron huelgas.

El funeral se transmitió por las televisiones
y asistieron presidentes de gobierno, coroneles,
obispos y emprendedores relevantes como él,
incluso las empleadas de hogar a tres euros la hora,
y le lloraron y alabaron las derechas, los centros
y hasta la izquierda moderada, agradecidos
por su contribución electoral.

Veinte años después, cuando su nombre fue olvidado,
los cien mil muertos que forjaron su fortuna
salieron a la luz
y fueron escándalo de un día.


ALLÍ

Si consigues nadar como alfabeto
sin encallar en trabalenguas
y sabes respirar por cada sílaba
sin que el acento te apuñale
descubrirás
que allí la gravedad apenas grava,
la línea no cabe en ningún sitio
sin quitarse la recta y echar curvas
y la contabilidad no cuenta sino canta.
Allí no afina bien la voz sin pulso
y los himnos sin piel quedan afónicos;
allí las bocas doradas de los Ibex
pierden el brillo seductor de sus caninos,
a las rapaces las acobardan los gorriones
y las poetas plantan libros en sus lápices.
Allí, la matriz cálida y curva de la música
es el latido que derrota a la barbarie. Allí, la Poesía.


GEOMETRÍA CÓSMICA


 Acaban de ingresarme en el pentadecágono. El Tribunal Superior del Vértice me ha condenado a vivir quince años entre quince esquinas, la rehabilitación severa para quienes atentan contra la supremacía del ángulo. Mi delito fue diseñar una ciudad redonda con edificios circulares, pues como arquitecta aficionada a la astronomía, basé mi proyecto urbanístico en la ilimitada sabiduría del Cosmos.

—¿Se han descubierto estrellas cuadradas o planetas rectangulares? ¿Verdad que no, señorías? Entonces, deberían condenar al constructor original, el Universo, por preferir las curvas; yo sólo imité su geometría esférica —dije en mi defensa durante el juicio.

Lo que no saben estos rectilíneos es que giraré todos los días sobre mí misma en el centro del polígono.


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Los poemas y textos pertenecen a la autora del blog, Matilde Selva López, a excepción de aquellos en los que consta el nombre de otros autores.