Hierve en sus días insólitos la carne,
desvaría
en un volcán inadaptado sin refugio
mientras los árboles escupen sus primeras flores
y la luz va conquistando su calor
contra las frías nubes que aún resisten.
La Mente, como noria en desorden,
va dando giros bruscos a la Idea, sin decidirse
a exhumar cenizas de sus tumbas.
Regresará la fría nube del invierno,
la que ha huido del sol apasionado
y se refugia detrás del horizonte,
si un naranjo de primavera le recita
su poema de azahar enamorado.
(La Primavera de Boticelli) 
Vaya pedazo de canto, todo explosión, y eclosión, brota vida de este poema, el color los tonos de la primavera, le sienta bien a la parte visual.
ResponderEliminarUn placer para los sentidos, además que me encanta, es mi estación, abril mi mes.
Un abrazo
Gracias Sandra, también la primavera es una de mis estaciones favoritas junto al otoño...y mira que renuevan y remueven la creatividad al ver el colorido de la naturaleza en estas estaciones de paso.
ResponderEliminarAbrazos