VACÍO

Retorno desde el vacío.


Desde ese vacío de palabras en donde sólo anidan las hojas muertas de todos los inviernos y su incesante letanía de castigo.


Lápida crujiente y gris sobre las semillas, venganza de lo que fue contra lo que quiere ser.


Pero la primavera acaba de empezar y los nuevos latidos se alimentan de cenizas, de la fragilidad seca y culpable de la muerte.



VACÍO


(En recuerdo de José María Pinilla, poeta y editor fallecido recientemente y al que he tenido el placer de conocer en vida)



Vida a vida


vestimos el traje oscuro y agrio


de la muerte y es frío,


trae el hambre de pulsos,


acecha la roja luz de los alientos


como un león dormido


en el reflejo inocente de la presa


que ignora su final.


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