TRÍPTICO

Leona de la luna, mariposa del páramo,

aún latías en larva cuando el grito rompió

y tiñó con su sangre las horas de tu verbo:

qué pronto viste el circo, su carnaval de látigos.

No supiste quién eras, los espejos mentían

y entre tanta tiniebla la piel como una sombra

ocultando su herida y luz a la ceguera,

máscaras sin control para un mundo caído.

En este paraíso sin pulso de las cifras,

donde dioses numéricos siembran terror y hambre

y convierten en presas a los nadies sin voz,

persistes en el verso con destino de estrofa.