Enrique
miró al cielo; por fin la tormenta se alejaba y habría trabajo
para todo el pueblo. La mayoría de sus habitantes recogerían los
restos arrojados a la playa por el oleaje, pero los que tenían
barca, como él, se adentrarían en el mar para arrastrar con las
redes hacia la orilla aquello que ensuciaba el itinerario de los
trasatlánticos y yates de lujo. No podía quejarse: aunque los
ayuntamientos y empresas turísticas solo pagaban cinco euros por
cien kilos de basura, vivía bien desde que el Mediterráneo
vomitaba, además de los innumerables plásticos y latas, miles de
cadáveres.
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Caminante, no hay camino, se hace camino al andar, pero es más agradable hacerlo en buena compañía.