Paseas
por aquí casi sonámbula,
leve
por los caminos como mota de polvo
al
son antirrítmico de los versos anómalos;
periodista
del limbo, fotógrafa de alas,
mariposa que salta de la luz al
abismo
en su viaje de oruga por el filo del verbo,
eres
nube exiliada del cielo triunfal
que vuela a ras de tierra como
un beso perdido
en busca de los labios que pronuncien su
nombre.
Tu carne pasajera
un día será gen al fondo de tus
hijos,
suspiro entre cien mil antepasados,
y tu aliento de
tinta
por el que ahora eres nube,
verso perdido, filo,
ala
caída, oruga,
luz abisal,
será mancha deleble en el
Olvido
donde
no existen números ni nombres
solo el ritmo constante de la
Voz.
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Caminante, no hay camino, se hace camino al andar, pero es más agradable hacerlo en buena compañía.