NÁUFRAGOS


Las olas
siempre tienen hambre.
Caníbales acuáticas, engullen
todo lo que escupimos
los dóciles perros de los restos del Amo
y su menú más frecuente
en estos tiempos
es la carne desesperada de los pobres.

Dónde quedó el Amor...


En la boca me hierven sólo hiel y vinagre,

alambradas de púas van cercándome el pecho

y una cuerda de hielo estrangula mi estómago.

Ya son miles de horas desde la última herida,

cicatriz que supura a la mínima luz

y me entierra de nuevo en las sombras del frío.




Vanidad, egolatría, arrogancia, egocentrismo y otros defectos….

¿Por qué será que cuándo oigo estas palabras son siempre en referencia al prójimo pero muy pocas veces en referencia a uno mismo?

¿Acaso proyectamos sobre los otros aquellos defectos que no queremos reconocer en nosotros? ¿O quizás sigue siendo más fácil ver “la paja en el ojo ajeno que la viga en el propio”?

Y puede ser que cuanto más escandalosos o fuertes nos parezcan ciertos defectos ajenos, más deberíamos mirarnos en el espejo.

Pero como en todas las cajas de Pandora humanas, siempre nos queda la esperanza de descubrir en los demás sus cualidades más hermosas, quizás aún ocultas porque nos obcecamos en ver sólo lo negativo… o nuestras proyecciones defectuosas.

OOO

Oír, oír, oír.
Oír no es fácil,
si no existe la carne en las palabras,
si a veces la letra envenenada
se esconde tras sonrisas
y a veces con un ceño fruncido
se ahoga del sonido la alegría.

Decir, decir, decir.
Decir no basta
si el verbo no refleja
su voz en la mirada.



 TU VERDAD

Es verdad, Gombrowic, demasiado
Narciso cantando a su reflejo
deslumbrante y etéreo y uniforme
que a la más leve onda se diluye
en el absurdo vacío de su Nada.

Narciso versus Narciso sólo y uno
para el pueblo irreal de los Narcisos
desde las falsas nubes de ese Olimpo
cobardemente lejano de la tierra
dolorida y vital de nuestra carne.

OOO

Ya nadie conjuga
en segunda persona con los Nombres.

Como en la noche insulsa
el resplandor del fuego se humedece
y el Yo Tú divididos se refugian
en los sueños cerrados de la Muerte.

Todos dicen Yo digo.


Y amarás la poesía sobre ti misma...


Realista, breve, personal,

oscura, metafísica, hermética,

extensa, social, surrealista.

¿Quién osará

poner límites al verbo?

¿Definir con soberbia

sus verdaderos signos?

¿Encarcelar el cuerpo libre y desnudo

de su espíritu?

Del mundo viene y al mundo pertenece.

De la vida plural e infinita que nos crea

y nos duele y nos mata.

No he de cortar sus alas.

Ni encerrarla en mis cárceles

o en las jaulas ajenas.

Poesía, vuela libre, Poesía.

Tus alas son mis alas.



AL FONDO



Porque he buscado la luz
donde decían
y solo hallé
al caníbal voraz en su caverna,
me marché hacia las sombras
de siempre maldecidas
y encontré con asombro
claridad, los latidos
que no tienen los cielos superfluos
y helados de los puros.
Dulce contradicción. Sabio
descubrimiento. Lo que parece
no es

detrás de las máscaras.

NOCTURNIDAD Y VACÍO


El frío deshabita las calles.

Su hielo

adensa la oscuridad,

culmina

el vacío de las horas

nocturnas y estos versos

aislados.

Sombras.




Veo los focos nocturnos

tragarse la oscuridad

y apagar las estrellas.

Mas allá, el cielo se alza

inmensamente negro

como tus ojos

sobre la distancia.

No me pienses tanto.


POST-PERFORMANCE

Gracias a los que estuvisteis en nuestro estreno y compartisteis nuestra alegría y nuestras esperanzas, y a los que no pudisteis asistir, os esperamos en la próxima ocasión. Informaremos puntualmente cuando se vuelva a realizar.
Conseguimos nuestro propósito: sorprender, impactar y gustar. Transmitir la ilusión y la energía que habíamos puesto en nuestro proyecto. De nuevo, gracias a todos los espectadores por su respuesta.
Os dejo una foto de muestra. En cuanto me sea posible, os iré informando más ampliamente.


De izquierda a derecha, Matilde, Zoa, Estel y Carla al final de la actuación.

Poema automático: TUS ALAS SON MIS ALAS



Me diste alas

y yo, tan loca por volar

las estrené con ímpetu.

Choqué con las barreras

del espacio y los acostumbrados

a verme arrastrada por la tierra

temblaron, me gritaban:

Cuidado, vuelas alto,

te puedes estrellar.

Y no, estas alas, mis alas

me vuelven a elevar de mis caídas

y he aprendido a volar

con los obstáculos. Soy una

con el aire. Tú me las distes,

gracias: sé que me lees

desde los ojos profundos de la sangre.


Ilustración de Luis Royo


Dedicado a mis lectores


 Mira que has entrado

y quizás no debías: 

quiero abrir tu pecho

y morderte el corazón;

voy a inocularte 

el agridulce veneno de mis letras 

mientras me bebo 

tus ojos con mis ojos

que te siguen mirando cuando lees 

para quemarte entre los versos.
 

PERFORMANCE, ¡¡ESTE JUEVES YA!!!!!!!

Un proyecto espontáneo de Estel Juliá al que me lancé de cabeza y que pronto será realidad, concretamente el día 15 de este mes, a las 20,30 horas, en La Casona de Conchita Sánchez, C/ Greses, nº 4 de Benimaclet (Valencia), gracias a la colaboración y participación desinteresada de la bailarina Carla Gonzales, del cámara José Dahoui y de la presentadora, Zoa Barea:


Espero que los espectadores lo disfruten con la misma ilusión que lo hemos hecho nosotros.

EDITH CHECA

Nuestra inolvidable amiga y poeta, Edith Checa, incansable promotora de encuentros poéticos y talleres de poesía, en algunos de los cuales la conocí personalmente así como a tantos poetas y amistades de toda España, comienza mañana un curso muy especial "Cómo ser un niño escritor" para niños ciegos de la ONCE en Sevilla.

“Dos grupos de alumnos jugarán conmigo a ser escritores y estoy segura de que será una experiencia magnífica. El curso pasado participé en una maratón de cuentos con mi libro y me regalaron "Los misterios de la casa de mi abuela" en braille.
Ahora estoy aprendiendo a leer como ellos !qué menos!.”


Más información sobre ella y sus actividades en su blog:

http://edith-checa.blogspot.com/

¡Mucha suerte y felicidad en tu camino, Edith!


¿Qué es la poesía?


Andar sobre las brasas o los agudos

hielos, arder unas veces

con la nieve o congelarse otras

entre llamas, abrir el pecho ajeno

y por qué no, el propio,

pero nunca nunca

quedarse indiferente.


Esto es para mi

la poesía.



Dedicado a Amparo Santana, compañera de tertulias y poesía

En las horas más oscuras y tristes de la vida, nos olvidamos y se olvidan de nosotros. Pero todo pasa en este ciclo y nada es perpetuo en nuestro temporal mundo.
Yo también he estado en los infiernos; en el vacío de la densa oscuridad, nadando entre las lágrimas rojas de la Melancolía, incomprendida y sola muchas veces, pero en otras, alguien se acercó y me dio el aliento, la poesía y las sonrisas que me faltaban.



No te olvides
de tomar las pastillas cada día
por vivir unas horas
como pasabas las páginas del libro
sentencioso y obligado de la escuela,
con tal de que el dolor
continúe dormido otra vez más.
Ya no es el invitado
catártico y abierto, tan necesario
y breve de otras épocas.
Volvió para quedarse:
como un gran agujero negro y frío
te perforó el corazón y succionó tu sombra,
tus pasos, tus caminos, la sonrisa, tu luz
y a cambio dejó sólo
soledad, silencio,
el miedo helado a aquello que palpita
y puede convertirse en su alimento,
y una mancha indeleble en tu interior
dispuesta a crecer y devorarte
al mínimo descuido.

ooo

Los teléfonos mudos
van quebrando las venas,
como esta indiferencia de paredes
habitando el silencio,
como esos ojos huecos y huidizos
de las llagas ajenas,
y todas esas palabras de alta cátedra
con aroma a narciso.

Lilith y compañía, UN ABRAZO

“Según consta en la literatura hebrea, Lilith fue la primera esposa de Adán. Estaba hecha con arcilla, igual que él. Era hermosa y libre. Hasta el punto de que se quejó de tener que yacer con Adán siempre debajo: "Fuimos creados iguales, y debemos hacerlo en posiciones iguales". Cansada de que Dios no atendiera sus reivindicaciones, se fue del Paraíso. Entonces Adán recibió una nueva compañera, Eva, creada a partir de una de sus costillas, y por lo tanto sumisa….”

Fuente: http://www.mundofree.com/seronoser/tausiet/lilith/lilith.htm

Y Eva no corrió mejor suerte. Todo fue bien mientras sólo era la sumisa costilla de Adán, pero cuando desobedeció las leyes impuestas y se le ocurrió dar de comer la manzana del conocimiento a su compañero, por lo visto poco curioso, también desató la ira de ese Dios que parecía tenerla tomada con el sexo femenino…

Mitos femeninos, diosas paganas de la antigüedad... demonizaron a las rebeldes y volvieron invisibles al resto. Sólo las madres sacrificadísimas, las vírgenes, las mártires y las sumisas, se acercaron a los altares, pero nunca fueron elevadas a la categoría de diosas como ellos, los dioses del Patriarcado. Toda una simbología de lo que era-sería (y es), la realidad de la mujer de carne y hueso: discriminación, maltrato e invisibilidad. La destrucción brutal de la femineidad, convertir en maligno aquello que en otros tiempos fue considerado divino y creador de vida, como la Madre Tierra.

Perdón, un momento… alguien me susurra.
Entre las sombras de mi útero oscuro y húmedo Lilith me guiña un ojo y me sonríe mientras habla:
-No olvides nunca que en cada mujer hay una Diosa. Es la hora del Cáliz: este siglo, será femenino o no será…
A continuación, se escapa rápidamente por mi vagina en forma de menstruación, y con esta sangre mojo mi pluma para escribir los poemas más rebeldes de mi sexo.


Poemas inspirados en el verso de Neruda "sucede que me canso de ser hombre", y escritos hace bastante tiempo:



QUE SUENE QUE SUCEDE

Para que suene mi voz más que mis pechos
y no aíslen mis neuronas en el útero
tendré que ovarizar todos mis gritos
y vaginar la mayoría falocrática.


Sucede que ser mujer es muy cansado
si las palabras suenan menos por su sexo.



LA CANCIÓN DE Á

Sucede que me canso de ser Musa,
la amante idea materna, la cóncava
que todo lo absorbe y lo recicla
y hasta la ajena basura fructifica;

resulta que estoy harta de ser Tierra
pisable y despreciada,
de andar a manotazos con la vida
para tener espacio propio
fuera
de ese rincón oscuro y señalado.

OOO

NIÑOS DE NADIE



Naciste

deslumbrado por la luz

multicolor del mundo

como un libro en blanco que se abre

confiado a la vida

y la luz te dio sombras

que escribieron con tu sangre y otras manos

los golpes y el abuso,

la guerra, el abandono

y el hueso descarnado

del hambre y la tristeza

capítulo a capítulo,

y en unas cuantas hojas

eras ya un libro viejo, olvidado

en el frío desván de los sin nombre,

como otra historia más de esas historias

silenciadas, molestas y terribles

por sus páginas rotas y manchadas

y sus últimas hojas aún en blanco.



Poesía en Málaga

Cartel y programa del VI Encuentro Provincial de Poesía en Torrox, enviado por el pintor, escritor, poeta y amigo de la Red, Salvador Moreno Valencia.



Poemas de SUEÑOS

En recuerdo de la charla con Ana María Espinosa, en la cena posterior al encuentro de poetas celebrado en la librería Primado, aquí van estos intentos de poemas sobre unos sueños que tuve. Yo también estoy experimentando con ello... y con poemas automáticos. Ana, va por ti.


ERES


No conozco tu rostro

ni tu nombre.

Sólo eres

esa esencia nocturna

que me abraza en las sombras,

una cálida voz

que pronuncia mi nombre

mientras duermo.


Y este otro sobre el mismo sueño, más coloquial y descriptivo:


NOCTURNO


Me llamas por mi nombre

con la tierna proximidad

de un amigo íntimo.

Sólo pides un beso

que te doy sin preguntas

y tú, me envuelves toda

en la nocturna calidez de tu presencia.

Tu abrazo es algo más que carne erótica,

abrigas

mis zonas más oscuras

y lejanas, allá

en donde el alma habita y es.

Luego, te alejas poco a poco sin clavarme

el amargo cuchillo de tu ausencia,

sin mostrarme

tu rostro ni tu nombre.


Primeros Pasos

Este es mi primer blog; casi todo el mundo tiene uno y a mi también se me ha contagiado este virus… Espero compartir con todas y todos las palabras, versos, imágenes y fotos que vayan surgiendo a lo largo del camino.

Son mis primeros pasos en la oscuridad de este mundo cibernético… y para iniciarlos bien, empiezo con un clásico:


CAMINANTE NO HAY CAMINO

(Antonio Machado)

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...."

Golpe a golpe, verso a verso.


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